Author Archives: Mariana Paiva

Tudo o que você podia ser

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por Mariana Paiva

 

Bem que eu podia falar de outra coisa. Tem tanta notícia nos jornais que parece nunca faltar assunto, e eu que sou jornalista sempre posso arriscar um palpite sobre qualquer coisa. Meu DRT deixa. Mas hoje quero falar de uma coisa que aprendi brincando de fazer o tempo voltar.

 

Havia muitos anos que eu tinha deixado de ser estagiária. A menina tímida que não perguntava e ia observando até acertar, tinha que ser tudo perfeito por onde eu passasse, leonina-exigente. O mundo pesando muitos quilos, como diria Erasmo. Quinze anos depois, estou eu de novo estagiária, 30 horas por enquanto, nem um real a mais na conta bancária de quem paga aluguel, luz, água e por aí vai. Estagiária de professora, que eu já sou faz tempo, mas agora de criança.

 

Subindo a rampa em direção à sala de aula, eu disse à coordenadora, toda contente, que adoro escola. Que foi lá que vivi os anos mais perfeitos de todos, com tudo de bom e de ruim que eles tiveram. Mas a verdade mesmo eu soube ali, em frente ao quadro de giz, aquele barulho ensurdecedor de gente de 11, 12 e 13 anos descobrindo a vida por segundo, a sala ficando pequena pra uma brincadeira de com quem será. O pessoal do sexto ano (a boa e velha quinta série) me perguntando o que um feijão disse ao outro. E eu rindo solto, esperando alguma resposta filosofia-profunda-de-criança. A menininha bem pequenininha sentando na minha cadeira (ali, temporariamente) e dizendo que se sentia feliz em olhar como se fosse uma professora. E que queria ser assim no futuro.

 

O quadro negro cheio de corações quando deixaram a sala. 50 minutos e declarações derramadas de amor por mim. Pode confundir gostar com amar. Pode ficar de crush com o menino da outra turma que nunca vai saber. Pode dizer que gostou de mim e me dar de presente umas figurinhas do álbum da Copa América – e ficar meio desconcertado quando descobrir que, no meio do montinho, foi a figurinha de Ronaldo, tão importante. Pode tomar essa de volta, meio sem jeito. Pode esse afeto simples por alguém que se viu tão pouco mas que já sabe que fica na alma. Todo mundo fica, e isso aqui eu não preciso ensinar: aprendo. Volto no tempo, entre cadernos de unicórnios e de Batman. Fico pequena e irremediavelmente simples de novo

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Vem cá, outono

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* por Mariana Paiva

 

Antes mesmo que você chegue, outono, senta aqui um pouquinho pra conversar. Você que vem agora, já saiba: as notícias hão de te querer forte. É preciso aprender a desviar na hora exata, gingar de um lado a outro, praticar bem praticada a arte da esquiva. Vai ter que vir apesar de. Mas não liga tanto porque se a gente olha pro céu tem uma lua cheia que você traz, um equinócio para tirar as coisas do lugar. Quem sabe, né?

 

E então venha, mas venha sabendo que é preciso amor pra resistir. O verão se despede mesmo tendo sido de tanta chuva, outono, a gente aprende a desfolhar mesmo sem ter florido o tanto que esperava. O jeito é encher a casa de gente, abrir as janelas e as cortinas, colocar uma saia rodada e sorrir. Lembrar de descer primeiro o pé direito quando sair da cama, desvirar as sandálias, fechar as tesouras. Vai que funciona.

 

Se for o caso espalhar riso por todos os cômodos de uma casa, como um incenso que vai queimando e a fumaça se alarga pelos cantinhos menores. Um jasmim, quem sabe. Ou lavanda que cicatrize as dores todas, aqueça o coração nessa lareira que todo mundo guarda do lado de dentro e vez por outra esquece. Aquece, outono. Traz mais calor de gente, mais jardim florido, mais cheiro de boa noite como aquele da varanda de Mariana. Respira fundo e vem, de lua cheia e vento, vem com força pra varrer tudo o que não for bom. Vem cá, outono, vem feliz

pra dizer adeus

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por Mariana Paiva

Só sei amar com palavras, então essas. Que só agora saem porque perder, às vezes, só se entende mesmo com o silêncio. Naquela noite em que soube de você, meu amigo, eu fiquei sem voz. Lembrei da legenda que minha avó sempre fazia quando, ao passar as folhas do álbum de fotografias, se deparava com o olhar vermelho de choro de meu tio. O cabelo despenteado, a cama de solteiro, uma tristeza que nunca vi ao vivo. Minha vó dizia: “Nesse dia o melhor amigo dele morreu”. Agnelo.

Mas eu nunca tinha perdido um amigo até aquela quarta-feira. Enquanto chorava eu lembrava daquela foto sobre a qual nunca tinha falado a ninguém. Daquela foto que minha avó nunca deixou passar em branco no álbum. Porque ela, sem saber – ou talvez sabendo, porque sabe das coisas -, tinha me ensinado. A dor é parte da vida, e não precisa ser escondida nem se envergonhar. Eu menina aprendi ali. Mais de vinte anos depois, lembrei daquela foto do álbum. Agnelo me ensinava ali a perder Noel. As letras embaralhadas de um contendo o nome do outro. A foto antiga da saudade me ensinando a viver a vida naquela hora.

E a lembrança dos sambas de João Nogueira num domingo em que fez sol, a vitrola na sala de casa, a comida de Soninha cheirando lá da rua. Ou o pão que ele sempre cortava na metade para comer, e eu comia a outra parte, porque também gostava assim. As tardes que viravam noites ao redor da mesa da cozinha onde cabia de tudo, de política a literatura, de gente a planos de viagens infinitas. Do abraço que eu guardo no coração, porque quando cheguei aqui era tudo deserto e sua casa e sua família me acolheram. O relógio da sala, as eubioses cabeludas de viver. Bispo do Rosário na parede da sala ensinando como fazer um muro no fundo da casa. Abajur alto iluminando as páginas ideias dias.

Tudo o que penso quando penso em você é na alegria de se espalhar por aí, de conhecer, de gostar de gente, de querer ouvir falar e ler infinitos. Saber as ruas de São Paulo todas pelo nome, flanar tranquilo, escolher um boteco para conversar com pessoas. Da última vez eu guardo aquele bar de portas cerradas com nós todos lá dentro, Toninho servindo saideiras infinitas. Tarde virando noite noite virando mais tarde. A vida é de viver muito, você me disse tantas vezes sem sequer uma palavra. Por isso um dia ainda te escrevo um poema, meu amigo

 

o canto que eu queria ouvir

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por Mariana Paiva

Era um dia de chuva quando o livro me fisgou. Mordi a isca de palavras ainda na primeira página, desconcertada por tanto. Quando eu preciso de silêncio eu corro pras palavras – é assim comigo desde sempre. E fiquei querendo fazer parte de uma frase, tanto que depois dela,  com a mesma velocidade com a qual abri o livro, fechei:

Pensar em ir embora eu pensava. Difícil era desatar o nó entre o pensamento e os pés.

Nocaute. Entregue estava quando dei por mim, livro fechado no colo, olhar perdido. Eu entendia. Quando um livro te acolhe é assim. Esse é Canto do Uirapuru, de Érica Bombardi, vencedor do Prêmio Biblioteca Nacional na categoria Literatura Juvenil. Conta a história de Max, um dos moradores de Canto do Uirapuru, um adolescente que vive com sua mãe e seu avô. O pai caiu no mundo. E os três ali, juntos, buscando alegria na polenta do almoço. Sonhando esperança no pacu que o avô jura que vai pescar outra vez no rio.

Livro de amor, coragem, livro de infinito. Então pode ser assim? Fiquei pensando logo que queria ter tido um Canto do Uirapuru pra ler quando eu mesma era menina. Depois pensei: que bom é poder resgatar a meninice apesar da chuva, dos boletos, das eleições. Livro como amor de salvação. Um tempinho a mais vivendo a história de Max, e tava tão bom que eu nem vi quando terminou. Fiquei querendo mais, uma saga, quem sabe mais uns 7 livros que contassem a coragem de Max, um sobre o amor e um – ou dois – sobre a liberdade recém-descoberta de ser quem se é. A delícia que é cada passo do caminho quando só se sabe ir em frente (e ser infinito como se sabe aos 16)

 

Canto do Uirapuru
Érica Bombardi
editora Escrita Fina
156 páginas
R$ 30,90 (livro físico)
R$ 24,10 (e-book)

 

o riso de Ben

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por Mariana Paiva

Tomava café da manhã e corria os olhos pelas notícias quando aconteceu. Em meio às tristezas cotidianas que os jornais trazem, lembrei do vídeo de Benício. Vi a alegria escancarada de menino de dois anos pulando em frente à câmera parada, tirando tudo do lugar. Feliz é do jeito que a gente quer. As notícias de um mundo tão complicado nos jornais e Benício ali, no vídeo que a memória me trouxe, sorrindo simples.

Se há esperança, ela mora no riso esparramado de Benício. As manchetes de jornais pouco podem contra a alegria desafiadora de quem tem o coração aberto, de quem quer ficar mais perto para ouvir a história que a professora conta na escola. Todo mundo sentado com medo e ele querendo entrar no livro, ele que passa sorrindo como um furacão e pulando em frente à câmera. Rindo solto como um ato de resistência, como um ato de amor pra esse mundo que precisa tanto, tanto dele.

Os braços balançando, o riso lhe fechando os olhos, a alegria tão grande que não dá pra conter. É pra ser festa todo dia e ele sabe. Não é só inocência. Essa vontade de amor é velha, ancestral, e não se perde: é forte como um meteoro porque o riso de Benício é amigo do tempo. E porque é nele que mora (e resiste, feliz) todo futuro

 

1968 – o ano que não terminou

IMG_20180527_201431641_2por Mariana Paiva

Uma estante de livro tem seus mistérios, páginas nunca antes exploradas até que, um dia, os olhos pousem numa capa e decidam que é hora. Assim foi com “1968 – o ano que não terminou”, de Zuenir Ventura.  É que voltar ao passado talvez seja mesmo uma boa estratégia para entender melhor o presente e pensar sobre o futuro.

No livro, o jornalista e escritor Zuenir Ventura se debruça sobre o ano de 1968, famoso na história do Brasil pela emissão do Ato Institucional n. 5 (AI-5) pelo então presidente Costa e Silva, que pôs em suspensão as garantias constitucionais, dissolveu o Congresso e terminou de oficializar a prática da tortura no país. O país já vivia sob regime militar desde 1964, mas foi em 1968 que este se endureceu frente às resistências que enfrentava.

Zuenir começa o livro com o último respiro da liberdade no ano duro que estava por vir: a festa de réveillon na casa de Heloísa Buarque de Hollanda. As presenças, os risos, as histórias, as memórias perdidas. E então, após o romper do ano, é a falta de liberdade que impera. A resistência paga seu preço que, a cada dia que passa, se torna mais alto. Os estudantes perseguidos. Artistas humilhados depois que plateias consideram espetáculos teatrais indecentes (aqui o caso Roda Viva, de José Celso, e do sequestro sofrido por  Norma Bengell). Parte da população, distraída, segue sua rotina de idas ao zoológico ou à praia. Prepara o lanche que o filho vai levar para a escola no dia seguinte. Como se nada estivesse acontecendo.

Se o livro de Zuenir tem um mérito definitivo (dentre os muitos outros que possui), é esse: lembrar que uma ditadura militar não acontece do dia pra noite. É preciso adesão popular, é preciso que uma parcela da população esteja alheia, é preciso que outra acredite nos métodos (ainda que duros como a tortura). É preciso que haja nacionalismo (não foi esse elemento, aliás, um dos que serviram para justificar atrocidades como o holocausto?), conservadorismo, pensamento fascista à espreita em cada esquina. 50 anos se passaram e, pelo visto, não estamos assim tão longe de 1968. Pelo contrário: parecemos estar, a cada dia, mais perto.

 

1968
1968 - o ano que não terminou
Zuenir Ventura
Editora Objetiva
320 páginas 

SOL DE PRIMAVERA, ABRE AS JANELAS DE MEU PEITO

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Por Mariana Paiva

 

Se você ainda estivesse aí, quer dizer, de algum jeito você ainda está, eu dava aquela risada que você gosta e diria: tô feliz. Sim, apesar de saudade e é tanta, tanta, que o coração refaz sozinho todos os trajetos, que quando dou por mim o pensamento vai longe e nem sei direito onde estou. É preciso aquele truque de quem segue Eckhard Tolle de estalar os dedos e dizer que estou aqui para realmente estar.

Sorriso de primavera, você disse. Guardo as três palavras e levo para onde vou: é preciso florir, né? Sorriso de primavera. Não de outono, não de verão, menos ainda de inverno. Sorriso de primavera. Sorrio com a boca e com os olhos rapidinho assim, danço sob uma nuvem de lavanda, sou bailarina em sonho. As mãos delicadas como a de uma pianista clássica se balançam no ar, o mínimo atrito, leveza.

Quando tudo é silêncio eu abro meu peito para deixar as memórias arejarem, tomarem o sol desse outono/primavera da gente. De portas e janelas escancaradas meu peito é todo dessa lembrança feliz. Secretamente sei dançar. E danço