Eu sei que vou te amar

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*

Mariana Paiva

A razão podia ser qualquer coisa no sorriso: a boca se abrindo e os olhos indo junto, todo o rosto se rendendo à alegria. Ou um verão que de repente se estendeu pela cidade toda, era sempre cedo no relógio, era tudo sol no céu. Os pés arrebatados do chão. Quem nunca?

O amor, essa tirania boa. Se tem greve de polícia, quer sair às ruas, juntar os corpos. Quando é bom não tem pecado. No máximo, um olhar de soslaio a quem vem de lá na rua – pode ser que não ame também. E que triste é desamar. Tão triste que nem devia existir.

Falando nisso, licença para enterrar de uma vez Romeu e Julieta. Shakespeare que me perdoe, mas o amor tem que ser bom. Ou isso ou nada. E se cessar na vida (o que não impede de existir), o amor ser como uma lembrança que se leva de um tempo muito feliz. Disso entendiam bem os filósofos Hannah Arendt e Martin Heidegger: separados por milhares de quilômetros e um mundo em guerra, trocaram cartas por 50 anos. Meio século confiando no correio, esperando o carteiro chegar, meio século beijando no papel.

Amar também pode ser isso, que é recordar. Lá do latim, “passar de novo pelo coração”. Carregar o outro num santuário imperturbável que vive dentro do peito. Um segredo silencioso que sobrevive aos dias, à vida que segue. Na memória, os pés ainda sujos da areia de alguma praia perdida no tempo. Uma fotografia amarelada escondida dentro de um livro, como naquele clipe de Amor I Love You. Um filme em preto e branco visto pela metade, ainda esperando aquela companhia (entre todas as possíveis) para saber como chega ao fim

* a pintura linda é de Marc Chagall

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